On me dit assez, me le dit souvent

Ma guitare il est vrai, j'en prends pas assez soin

Je la porte sans housse au vent des 4 vents

Et je plaide coupable, je suis un vrai sagouin.

 

Rien qu'elle a regarder elle est pas très jolie

Elle porte les traces d'une vie de tumulte

Oui bien différente des guitares qui s'ennuient 

Prisonnière dans l'étui d'un monde trop adulte

 

Elles n'ont connu que des lumières artificielles

Les univers feutrés de ces salles de concert

Passant toute une vie sans jamais voir le ciel

Et les bruits étouffés font que leur cœur se serrent

 

La mienne, elle a connu le feu du grand soleil

Les gifles de la pluie, les bourrasque d'hiver

Les embruns d'océans et toutes ces merveilles

Que la vie offre à ceux qui vivent à cœur ouvert

 

La mienne, elle a hurlé à la haine, à l'amour

Et brûlé près des feux entre les caravanes

Apprenant les musiques qui donnent le cœur lourd

Des guitares barbares qui jouent des airs profanes

 

Quand ces cordes de ses choeurs atteignent les limites

De ce que l'on désire de ce qu'on veut donner

De leur corps de leur cœur les hommes les imitent

Et leurs âmes assouvies peuvent enfin s'envoler

 

Oui, elle porte les traces de toutes ces violences

Comme les cicatrices de bataille d'un jour

De ses coups de bonheur que l'on souffre en silence

 

De grâce, laissez-moi l'emmener à nouveau

Vers de terre lointaines pour dormir sur la mousse

Et je l'emmènerai à la main, sur le dos,

Mais ouverte aux humains et jamais dans sa housse

 

Si elle doit t'en mourir, je serai sans remord

Car qui meurt d'amour n'a pas été vaincu

Qu'importe la façon dont on trouve la mort

Je crois que l'important c'est d'avoir bien vécu